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Appartenances

Nous abordons des rivages en conquérants,

Parfois la marée nous rejette...

Mais, dans cette infinie fuite en avant,

Nous restent des parfums que l'on regrette,

Lancinants,

                Comme des blessures

                                                Au cervelet,

Sanguinolents,

                     Comme des blés mûrs

                                                      Que servent les

Artistes lents

                   Qui se défigurent,

                                             Quand serf on l'est,

Sans gui dolent,

                       Que la mauvaise augure

                                                          Desserve laids !

Nous avons des rencontres en débarquements,

Et des astres pour les amourettes,

Des jolis mots gravés pour se sauver du néant,

Et de pauvres sourires en jolies baguettes

M'agitent,

              Des soubresauts de nos étreintes

                                                              D'un passé dépeçé,

De gites,

             De ces tangages qui éreintent,

                                                          Des passions des poussées,

Irritent,

           Laissent à nos peaux cette teinte

                                                          Parcheminée,

Que citent

               Ceux qui écrivent sans crainte,

                                                            Par cheminées...

Nous nous voulons colons de nos guerres intestines,

Et de ces corps parfaits dont l'accord n'est pas fait,

Nous vouler croiser les coeurs en terres sarrazines,

Puis c'est la chute de Saint Jean d'âcre amour défait,

L'appartenance,

                       Celle qui nous fait porter plaintes,

                                                                        La propriété,

L'apparté lance

                      Des billots durs de billets doux sur plinthes

                                                                                   Et des impropretés,

L'appart' est rance,

                            Et les maisons Usher dépeintes

                                                                         Sont effondrées,

L'appartenance

                      Est un mal qui couve des absinthes

                                                                        Que nos fonds diraient...

Nous abordons des rivages en conquérants,

Nous saisissons des mains dans les naufrages,

Mais ceci ne dure que l'espace d'un instant,

Car il n'est d'appartenance que des biens.

Irlandeux

Deux Irlande en deux yeux et le chant des banshees,

Si la vie n'est qu'un jeu, n'est qu'une friandise,

La baignée lumineuse à Galway s'agonise,

Et Belfast est furieuse, un setter s'éternise.

Et la guerre, oh, Simon ! Son manteau de prières,

Pour des chants qu'on sermonne aux tremblants cimetières,

Pour des champs toujours bons, pour des prés toujours verts,

Pour l'honneur toujours con, pour l'horreur toujours fière.

Deux patries pour un nom, deux mamans pour un saint,

Et nous deux sous ce front d'une couronne ceint,

Des claddaghs à nos doigts ne reste que deux mains

Et là bas ce coeur froid quand on songe à demain.

Deux Irlande en deux yeux aux paupières humides,

Notre pays fiévreux dans ses veines liquides,

La région religieuse a raison de nos vides

Dans la contrée brumeuse où le vent se suicide.

Et la guerre, oh, Simon ! Et les pluies de l'hiver,

Notre corps s'époumonne à sortir de l'enfer,

Troquant d'autres prisons, rêvant d'autres Moher,

Et des yeux sans saison d'oublieux regards verts.

Cher Nobel, chères nos billes...

J'ai connu des cadences

                                      macabres,

                                                    en veines de bois verts,

les juments tout à coup

                                    se cabrent,

                                                         oh, vaines à re-taire,

en d'infinies jouissances,

                                      palabres,

                                                  en vénaux commentaires,

qui m'écorchent le cou,

                                    pas glabre,

                                                      déjà rasé d'hier...

Dèche harassée du temps

                                      qui file

                                                  un mauvais coton gris,

et des bas tout en haut

                                      des filles

                                                    et de leurs cuisses qui

s'accordent en miaulant,

                                        futiles,

                                                  aux fourreaux de la vie,

quand les poids sont viol, oh...

                                    Broutilles !

                                           Qu'on pèse et qu'on s'oublie !

Cataplasmons nos jeux !

                                      Fantômes !

                                           Comme de vilains tatouages !

Pour nos villes en T,

                                      l'atome,

                                                    centrale et dépannage,

ectoplasmons nos voeux,

                               nos baumes,

                                             dans d'innocents massages,

je ferai des enviés

                                 sarcomes

                                           de mes plus beaux naufrages...

Libidinons ensemble,

                                    d'audace,

                                             au moins si tu veux bien,

puisque dans ces hôtels,

                                      je passe

                                                    en costume marin,

qu'un peu plié, je tremble,

                                    godasses

                                             et terre entre mes mains,

que j'oublie toutes celles,

                                    bonasses,

                                      qui m'ont cru moins que rien.

« La mémoire est aussi menteuse que l'imagination, et bien plus dangereuse avec ses petits airs studieux. »

Françoise Sagan

Avant-hier soir, Chloé et moi, sommes allés voir « Sagan », le dernier et très beau film de Diane Kurys, sur la vie de cette grande dame (quoique controversée) de la littérature française. Sont de nombreuses interrogations sur la nature de l’écriture, son sens, sa finalité. Une chose me plut beaucoup également, que j’ignorais : la terminologie de « petite musique », que l’on étiquetait au style de Françoise Sagan ; c’est toujours ainsi que j’ai qualifiée l’obsessionnelle mélopée qui me fait gribouiller depuis trente mois.

Les trains continuent à circuler en Cybérie transbaïkalienne, à se croiser, s’accompagner sur des itinéraires parallèles, diverger, s’éloigner, s’oublier, se souvenir. J’ai rêvé d’une fin théâtrale, où tous les acteurs de la comédie dramatique se retrouveraient, morts ou vifs, à la fin, à l’instar de la « fable de Venise » de Corto, pour une sorte de bouquet final. La petite Nova est revenue de nulle part, la femme aux trois visages est encore présente d’un peu loin, des deux Cécile, l’une l’imite, l’autre, Les_Lilas, reviendra possiblement. Fleur, Just, le bagnard, Tipoule, Annaëlle et Vincent se taisent, Mourka m’envoie des lettres, Yunie écrit de nouveau, Gaëna photographie, le petit monde cybérien, même lorsqu’il se dissimule sous ses sables, n’a pas cessé de vivre. Ma mémoire s’en accommode au fil des portraits que j’en dresse.

Il restait un hiatus sur les voies à aiguillages qui s’étaient arrêtées à Vladivostok, lors de ma première venue, si ce n’est lors de ma première déconvenue : un hiatus aux accents français de la petite Jehanne. La lourde et fameuse histoire d’une gente Gabrielle, d’un gentil poison qui s’était instillé un soir d’août sous les étoiles, et que l’on mit longtemps à mithridatiser. Hier, en gare de Kharbin, nous avons repris contact, nous avons discuté du passé et d’un carnet, alourdi d’écritures et de souvenirs, reposant sur le rayonnage d’une bibliothèque, en attente d’une parole pour trouver sa place, et emporter avec lui, les vestiges des illusions enfin ravalées.

Il fut en jeu, au sein d’un poème, lors d’une nuit perfide à saint Brévin, du monde virtuel au monde réel, ainsi que la clef que gente Gabrielle vit d’un passage. Il m’en revient son regard vers un sac de voyage ouvert, un peu comme vers une porte sur laquelle s’ouvrent d’autres univers, vers ce petit carnet qui lui tapa dans l’œil, preuve d’amour qu’elle témoigna, ne fut-elle jamais explicitement que pour lui…

Ce carnet, eu égard son contenu, lui revenait de droit.

Le second carnet.

Le premier est à Paris.

Le troisième sera à Caen.

Le second vient de partir pour Tours. Il porte en lui une année d’écriture, 2006, jour pour jour. Il aurait du partir bien plus tôt, afin de classer l’affaire, mais parfois, les êtres ont du mal à s’accoutumer de leurs passions, et à les apaiser afin d’en tirer les conclusions : nous n’étions pas faits l’un pour l’autre, quand bien même nous allions si bien ensemble. Nous sommes enfin tombés d’accord.

J’avais entrepris d’envoyer ce carnet l’an passé. Dans le silence ambiant, il était resté patienter, sa page de garde à peine entachée de quelques sillons de graphites…

Près d’un an plus tard, j’y ai reposé la pointe de mon crayon, souriant, débonnaire, à la lecture des mots précédents. Ce sont les derniers, écrits, qui s’adressent à gente Gabrielle.

S’il fallait une raison pour écrire, elle fut probablement la meilleure, ne serait-ce que parce qu’elle me dit un jour, que j’étais « potentiellement l’homme de sa vie ».

La mémoire ! Ah, la mémoire !

Farceuse, et ses enfants, les souvenirs…

Les souvenirs sont des belles choses qui se retrouvent, comme chez Proust, dans le fil des mots que réveillent des détails, mais ils ne sont que des traces qui restent au présent, tandis que l'on néglige par trop de profiter de ce que ce dernier nous offre.

Tel n’est plus mon cas.

Chloé clôt aussi le chapitre d’un passé par l’écriture. Le soir, elle m’invite à lire les nouvelles lignes de cette lettre en forme de nouvelle. Je savais la beauté de son regard sur le monde, par son talent de photographe. Elle y surajoute celui d’une littératrice hors pair.

De profundis.

C’est en enterrant nos fantômes, que nous laissons la place à ce qui doit advenir.

Aujourd’hui, je me sens serein, parce que ce qui fut écrit a été accompli, laissant paisiblement le passé au passé, et la place au cours de ma vie.

L'autre rive

L'autre rive,

                   le café

                              librairie

                                           du Huelgoat,

où les livres

               ont coiffé

                         les prairies

                                           d'une moîte

et verte chevelure

             d'écriture

                             sur les roches

des forêts enchantées,

                 en chantier

                      dans mes poches.

L'autre rive est aussi notre destin à tous,

au flux des eaux qui nous poussent et nous repoussent,

des premières eaux que l'on crache et que l'on tousse

à celles que versent sur nos corps nos épouses...

L'autre rive d'un Styx qui deviendra Léthé,

du goût du premier sein qui nous ait allaité

à l'automne et l'hiver, succédant à l'été,

au lit de prière où l'on finit allité.

Ce sont de grandes traversées, si sont déserts,

de nos courtes vies, ceux qui se donnent des airs,

que ce fut en crawlant ou des bras qu'on dessère,

l'autre rive, un moment, on l'atteint au dessert...

Et, ainsi que dans toutes les grandes conquêtes,

de tous ces espoirs de liberté qu'on quête,

quand on a l'autre rive à la vue, quoiqu'inquiète,

on se sait parvenu à la fin de l'enquête :

Quelles que furent

                    de nos manies

                                      désespérées,

de l'aventure

                       de notre vie

                                    trop insensée,

des devantures

                qui sont momies

                                  bien périmées,

restent, pour sûr,

                     de nos folies,

                                         la liberté !

Laissant aussi Paris-Indien.

L'aveugle ment

A ne cesser, le doigt dans l'oeil,

de se tromper, les gens sont borgnes.

Leurs lits ressemblent aux cercueils

faits aux mensurations qu'ils lorgnent :

Sont-ce des caveaux conjugaux

qui, conjugués à l'imparfait,

les laissent se vautrer, très veaux,

en quantités d'amour vit'fait ?

Mais de moi, nul ne sait le doigt

qui, lorsqu'il effleure un sourcil,

sait des beautés ce qu'il se doit,

hors l'apparence et ses broutilles.

Je ne devine que, des courbes,

leur suavité et leur chaleur,

laissant les regards à la tourbe

dont fut tiré un corps sans coeur.

Et je ne sais des galbes doux,

que leur contact et leur tiédeur;

ma cécité m'est garde-fou,

nécessité contre l'erreur...

Car de ces formes hypnotiques

qui font fantasmer nos néants,

envahissant nos trips, nos tics,

je n'ai pas même un faux-semblant.

Je n'ai nul vice enflé d'images,

nulle illusion sur ces miroirs

où se reflètent les mirages

des beautés se donnant à voir.

Mon regard mort porte en-dedans,

radiographie le fruit du coeur,

qui sait s'il n'est pas plus vivant

que ceux cloués sur les minceurs...

Je n'ai de couleurs pour haïr,

mes contrastes sont faits de mots,

et les beautés pour m'ébahir,

portent voix en tant que manteaux.